Un village breton comme tant d’autres. Une chaussure d’aujourd’hui dans un présent mondialisé à la mode capitaliste. Un sabot de toujours parcourant le passé. Un cheval d’orguœil dans une porcherie industrielle ? La rivière bretonne du Dourou, ses cygnes inquiétants, le cri lancinant de ses mouettes. Nadja, un prénom qui claque comme une voile au vent, a disparu. Petite, mince, jolie, cheveux mi-longs, tressés à l’indienne. La trentaine rebelle. Le nom de son père ? Inconnu pour la plupart des gens, mais deviné par quelques-uns... Les hommes ? L’addiction sévère de Nadja.